sábado, 16 de febrero de 2013

CH.BU.


La tigresa
terribles discusiones.
y, por último, acostados pacíficamente
en su larga cama
estampada
en rojo con frescos diseños de flores,
mi cabeza y vientre abajo
cabeza a los lados
bañados por opaca luz
mientras ella se baña silenciosa en la
otra habitación,
todo va más allá de mí,
como la mayoría de las cosas,
escucho la música clásica en el radiecito,
ella se baña, oigo el ruido del agua.

CHARLES Bukowski.

Mi mentira

Mi Mentira

Eres la extraña manía,
Punta de mis obsesiones, 

Por la que me jugaría algún golpe violento.

 Mi decisión y tu indecisión, se atraen.
en el momento ese que nos vemos.
 Hablamos sin sentido
Sin casi palabras.

Cada vez más cerca.
Sin excusas sin pretextos.
Tan cerca que puedo ver, 
Tu pecho, aumentando y disminuyendo, 
Cuando respiras  acelerada.

Quizás más nerviosa de lo que quieres aparentar.
Mientras clavas tu vista en la mía.
Tan intensa, que duele.


Silencios tensos.

Huir  a partes desiguales
para no jugarnos más el cuello.
para no ahogarnos en un mar
de alcohol y sombras.
del que no saldríamos ;

Ilesos.

Cada uno en su camino, 
Jugando sucio.
A besos cortos. Certeros.
A no-es que son si,
Para siempre.
de profesional a profesional, 
Me llamas mentiroso.

y mintiendo una vez más, 

Coges el camino incorrecto.
Tirándome sonrisa que son balas,
Que matan
 Por las que muero.


Cada vez más lejos.

zesx

litros de sangre perdida
bocas rotas y palabras suicidas, 
golpes a cicatrizar, 
mataría, arrancaría.. 
no tiene nombre ; lo que seria capaz de hacer
sobran verbos violentos.
por una sonrisa parecida a la de ayer.

sábado, 2 de febrero de 2013

matuz.

pertenecemos al ejercito de los desheredados,
grupo infame condenado a seguir el camino de su propia suerte,
abandonados por todos los demás,
no tenemos a nadie que nos guarde las espaldas,
y andamos con el pecho al descubierto.
para quien quiera destrozarlo.
no tenemos miedo al futuro,
ni al pasado, que es ya historia,
de donde salimos vencidos.
y desde entonces cargamos nuestros males.
nos juntamos como se junta la basura,
todas las noches en algún punto.
y allí nos creemos mejores que el resto.
cambiamos historias, tabaco y teorías conspiratorias.
más tarde, mucho más tarde,
todos volvemos al lugar donde dormir.
no tenemos casas, ni sueños,ni dinero,
para comprar lo primero, ni para cumplir los segundos.
pero tenemos olor a alcohol, y a arsénico,
tenemos ojeras y sed de venganza,
heridas en las manos, uñas rotas,
pero no agachamos la cabeza
por eso puedes ver nuestras caras de hijos de puta.
al que no le pedirías ni la hora.
y lo agradecemos.

Cuando despegamos los ojos, vamos a serviros,
café cervezas tés refinados, y algún que otro licor.
y cuando os vais nos manchamos la ropa de lejia,
al limpiar vuestra mierda.
arrastramos los pies hasta caernos muertos,
y a veces no tenemos tiempo de ducharnos,
porque debemos hacer otro turno.
por eso olemos tan mal, en los autobuses,
por eso nos gusta estar solos, y escuchar nuestra musica.
  y por todo ellos es porque tenemos esa sed desde hace tanto.

nos juntamos al caer el sol,
en algún banco y conspiramos contra todos vosotros,
que por la mañana bebéis algo de los vasos que os damos.