que recuerde.

Su herida golpead de vez en cuando;
no dejadla jamás que cicatrice:que arroje sangre fresca a su dolor,y eterno viva en su raíz el llanto.
Si se arranca a volar, gritadle a vocessu culpa: ¡qué recuerde!Si en su palabra crecen flores, nuevamente,arrojad pellas de barro oscuro al rostro;pisad su savia roja.
Talad, talad. que no descuelle el corazónde música oprimida.Si hay un hombre que tieneel corazón de viento,llenádselo de piedrasy hundidle la rodilla sobre el pecho.(Pero hay que tajar noche- tajos de luz- para salir al Albay acuchillad los muros de las heridas altasy ametrallar las sombras con la vidaen las manossin paz,amartillada).Tengo más vidas que un gato:me muero siempre, y me matoun poco cada vez que muerecualquiera de mis hermanos:la hierba, ratones, las tías, los gitanos,los peces, los pájaros, los invertebrados,las moscas, los niños, los perros, los gatos,la gente, el ganado, los piojos que mato,los bichos salvajes, los domesticados,y que pena, si mueres, de los pobres gusanos.
Tú arranca:yo oigo gritar a las flores.Allá tú con tu conciencia,yo soy cada día más malo;estoy perdiendo la paciencia.
Tú arranca,yo aprendo como aguilucho.Vuelo a un mundo imaginario...(No puedo seguir: escucholos pasos del funcionario).


( Te juzgarán solo por tus errores, extremoduro.)
http://www.youtube.com/watch?v=ptM5_YaeHgk&feature=related

Calle,Jerónimo Escudero.

 A perder la razón, 
quedate conmigo otra noche, 
da igual que sea festivo o lunes
o sábado de averia y redención.
que siempre que te quedas, 
estas habitaciones rebosan de amor, 
y siempre que tu quieras, 
mi cama se hará estrecha.
si tu te estrechas a mi.
y asi pasar calor.


vuelve tus pasos hacia esta dirección, 
un dia entero más, 
una mañana más
quiero ver pasar las horas, 
y contarlas por la posición del sol,
tumbados en el sofá, 
que es nuestra zona, 
a base de morfinas de besos, 
y besos que son droga.


exijo tu vuelta a esta casa.
que desordenes mis grises
con sonrisas coloreadas de rojo,
y tus miradas intensas;
sin rimel.
que desarrolles nuestros vicios;
sin limites.
y que destapes las sabanas.
y todo lo que tu imaginación 
imagine.
de nuevo vuelven a regir las mismas normas;
 no existen.
mientras yo pongo la música 
que sonará de fondo.
elige bien el escondite ,
contaré hasta diez, 
escucho donde estás
ya solo te quedan tres, 
rápido, te voy a encontrar;


va a empezar la batalla campal.

Calle, Gerona.

Ya no me acuerdo de ti, 

ni siquiera recuerdo tu voz, 

ni tus manías que en otros 

tiempos fueron también las mías.

No recuerdo el color exacto de tus  iris,

ni el tiempo que compartimos,

nunca recordé el dia en que me besaste,

o yo a ti.

tengo una extraña sensación 

de memoria vacía. 

de recuerdos perdidos.

a base de esfuerzo y suplantados.

intento y no recuerdo,

el color de tu pelo, 

ni tu color favorito, 

mucho menos tu sonrisa, 

es verte y ver una cara borrosa.

a distancia e inventada.

(sino fuera por las fugaces fotos que tengo).


Pero si recuerdo detalles, 

quizás inventados con el tiempo, 

o confundidos con el mismo tiempo.

como tus pies deliberadamente pequeños, 

tus malditos y  raros gustos musicales

no siempre será asi.

creo recordar tus dientes y tu boca, 

blancos como la nieve del norte, 

rojos como el sentimiento 

que no tienes.

tus broncas, tu cama estrecha

y el calor de aquel cuarto en verano.

recuerdo tus motes y tus palabras, 

venidas de otra provincia.

algunas bromas ahora vienen a mi, 

y tus manos tocándome por ahí.

tus irreverentes movimientos de caderas, 

bailando sudando o andando.

una bonita terraza con humos.

y ahora que lo pienso 

muchos muchos taxis 

hacia un mismo destino y fin, 

San bernardo estación, 

andén cuatro.

Calle, Macasta.

Renunciar es sucio,
más sucio es huir,
correr es de cobardes,
 más cobarde es
quedarse y perder.
corre y mira desde lejos,
y cuando la oportunidad se tercie;
no renuncies, 
no huyas,
no corras,
no la pierdas.
lucha.

calle Azaña.

Te voy a contá una historia;

es mi bandera de tres franjas, 

morada amarilla y roja.
y una rubia angelical la lleva en su mano, 

en la otra, un martillo, 

y en la boca suave 

de labios calientes y dulces,

una hoz lista para segar,
la más tirana de las gargantas.
al estilo puro tarantino.

anda bajo el atardecer amarillo y naranja, 

en un campo de hierba verde

de una forma unica, 
orgullosa de su carga, 

mientras se pierde entre las personas 
que al otro lado la esperan.

armados de orgullo
de impaciencia ya satisfecha
por su llegada
y lagrimas transparentes, 
como es ahora la esperanza 
que la rodea, 
la acogen para llevarla en volandas.
hasta el final del camino,
hasta la victoria siempre, 
hasta donde haga falta.

Calle Viriato.

Estaré esperando fuera,
donde la lluvia cale.
Donde se mezclan las lagrimas
con las colillas del suelo
y el acerado a piedras.
Donde la luz de una farola
de una forma timida
en la noche,
alumbre cada bocanada de aire
y vida que intento aspirar.
Mientras mis palpitaciones aumentan,
y mi corazón se sale,
no existe dolor comparable a este momento,
que se repite a cada instante
 desde el segundo en que te marchaste.
y si piensas volver
a estas calles adoquinadas,
de farolas viejas
y sucias aceras,
estaré fuera,
en alguna calle
donde la lluvia cale.

MOR.

Calle sol y luna.

Es tan fácil como tirar toda la basura,
y tener síndrome de diogenes,
querer y tener la posibilidad de poder
y entonces liarte con las opciones.
somos tan complicados,
como simples.
aceptamos pagar en efectivo
o con tarjeta el precio de nuestros actos.
sean compras o ventas de sentimientos.
o alquiler de algunos extras como el sexo.
podemos firmar un contrato de por vida,
y faltar a este,  antes de que termine el dia.
a la hora de almorzar olvidarnos de la letra chica,
y tirarnos a la piscina más grande,
sin saber nadar.
a veces somos faciles de leer,
y otras veces nos faltan letras
que interpretar.
buscamos otro alfabeto,
por invención propia,
y entonces nada nos parece mal.
sin saber que hacer
elegimos la opción
más facil y sabiendo lo que deberiamos hacer,
elegimos la más dificil de todas.

podemos disfrutar a sabiendas
que una lucha encarnizada
te espera a la vuelta de la esquina.
de noche y a oscuras,
sin ningún tipo de defensa,
y allí que vamos.
porque negarlo.
quizás tengamos el riesgo y la prima,
 impregnados en la sangre,
yo creo que es cosa de esta de-generación.

podemos convertirnos en los seres más sinceros,
mintiendo a capa y espada,
sin capa y sin espada.
simplemente con mucha cara.
jugar y jugar sin necesidad de divertirnos,
corrernos, sin necesidad de huir.
quien sabe si el camino que tomamos es el mejor,
pero si  lo piensas quizás el que elijas sea aun peor.
y entonces andes perdido,
directo a alguna esquina,
donde nadie te espere,
y allí en silencio
escuches la marea del rio,
cercana y algún que otro coche pasar,
mientras miras de frente
a alguien tan perdido como tu,
quien sin armas
en el proximo minuto,
te va a desarmar
y te dejará sin ninguna opción ,
más que seguirle
a cualquier otro lugar.

28 de dic 2009

esto puede causar dolor, y cansancio y en el mas comun de los casos bostezos mareantes y altos.
Todos pedimos que algun dia el mundo se pare para nosotros, que nuestra vida cambie de ritmo y que algo nuevo e ilusionador llegue.
a mi alguien me escuchó, levanto su varita magica y rasgo el aire, salió sal, agua y muchos sonidos ala vez creando un ruido increiblemente molesto, despues el sol se apago yl os pajaros dejaron de volar se pusieron gafas y me miraron..
era magia, pues todo cambió,
ahora
las horas no son minutos como en el poema,
las horas ahora son dias y los dias eternidades,
quizas se haya parado el mundo realmente, todo este en modo pause, y solo tenga que tocar una tecla para que todo marche, la rueda ya no rueda, el mundoenvuelto para regalo que ya no da vueltas y los dias siempre son sin luz,
y las noches como esta, repito:eternas.
quizas , bonita palabra, quizase mi pared blanca sobre mi mesa demasiado desordenada mi reloj con conocimientos de idiomas,se haya parado haciendo que mis horas no avancen solo los numeros , quizas las manecillas ahora marquen en espacios vacios y blancos entre dos palabras difrentes del mismo significado.
solo perdura mi dixlesia,mi zurdismo mi mania de poner comas a todo y mi integrismo moral de insultar hasta el ultimo mono
mis canciones de tena y su frio,
los comportamientos de como malditos crios,
ms pijamas inexistentes y doblados en cajones desordenados
recuerdos formados en fila india esperando a ser tirados, quemados y distraidos,
palpitaciones aceleradas y aceleradas palabras.
expresiones preciosas, almacenadas en cajas de carton mojadas,
quedan almohadas a pares para uno,
sillas cojas,para sentarse comodamente sino te importa caerte.
hendrix que no se acuerda de tocar su guitarra
ni el pobre este se salva,
ya no queda mas, el que soy yo, y eso me divierte
observo alos demas y no se dan cuenta del egoismopuro,
ahora tengo tiempo para mi y mi futuro hasta ahora inexistente.
los grandes se van antes, y los demas ganan espacio,
necesito un tiempo para torturar al reloj
que me de horas de mas para perderlas y no saber donde echarles agua para que una a una las 15 se marchiten.
quizas, mi colchon no sea como el tuyo pero tambien tiene tu forma cicatrizada,
tengo carteles que escribi y regale pensando todo el tiempo.
tengo dibujos que pinte y queme con fechas equivocadas
tengo una mente privilegiada y totalmente atrofiada.
estoy peleado con mi sombra que me discute los caminos,
aprovecha cualquier istante para quejarse,
escapar y correr y esque no sabe que sin mi no.
pero lo tengo muy claro ya.
si el excentricismo llama a mi puerta saltare por mi ventanasi la vanguardia se cuela, la echare a patadas,
si la forma pura se asoma le regalare mi pasado,
para que escriba por fin de algo verdaderamente humano.
si el realismo me acecha que me cuente la ultima noticia
si llaman al carajo.
si lo social sale de debajo de mi cama por la mañana que espere ,estare cerrado ,sale el sol es hora de cerrar un par de parpados.
si grito escribiendo sera porque me lo aconsejo el medico,
hablas sin palabras y a consejos y ahora solo siento mentiras en manos frias que sudan empapadas por el temor, y por los nervios.
si lo leo tressietemilveces
y no lo entiendo es porque ni yo se lo que pone.
no lo intentes, es imposble buscar una relacion entre estas palabras y la cordura,
yo ya he dado mi paso hacia el despues
ahora solo queda que mi sombra
si lo desea me acompañe.
poco a poco estoy encontrandole otro banco para que saque descanso.
si escribo altastorrescaen.
y gano porque digo.

ACHE.

amores,
mareos,
eramos,
romeos.
(h)ermosa.
todo es lo mismo..
ironias de esta vida,
solo cambia el orden.

inadvertida.

La poesía debería invadir cada estado de este planeta.
cada rincón de cada alma que anda y se levanta para ir a trabajar.
cada minuto de cada reloj que marca la hora del almuerzo
cada campana inadvertida que marca el momento.
cada universidad, parlamento y gobierno.
cada primer paso de cada mañana
cada bocanada de oxigeno
cada inspiración sexual.
cada madrugada sin dormir
cada cena a la luz de una aburrida televisión.
Cada escuela que se llena de mentes pensantes
Cada calle que desemboca en otra calle.
cada mesa de estudios llena de bolígrafos y folios en blanco.
Cada mirada que mira sin ser vista a quien queremos.
Cada solitaria soledad y cada sombra personal.
cada paso que damos esforzándonos.
cada recuerdo de aquellos que ya no están
cada persona que sin remedio se irá.
Cada vida compleja y sutil.
Cada impulso que no damos por miedo al miedo.
cada ráfaga de aire que nos hace libre rozándonos.
cada impulso que seguimos y mereció la pena.
Cada ultimo pensamiento antes de acercarse a Morfeo.
cada grito ,sonrisa, gesto, mirada, caricia, viaje, aroma
idea sentimiento, dolor, herida, palabra, maldad, sueño.
cada gota de sangre derramada por un justo fin.
cada gota de sudor esparcida por amor.
cada lagrima consentida que se escapa.
cada amistad, cada pareja, cada amistad.
Cada latido frenético
Cada último latido.
cada rabia, cada movimiento dulce.
cada imposible que se convierte en realidad.
cada suspiro ,inspiración, juego y amor.
cada mujer y cada hombre.
cada tú y yo, cada nosotros.
Cada esquina de este último segundo que
me hace mas humano a lo largo del tiempo
que transcurre.
M.O.R.

Calle Farnesio.

Me dicen que pierdo el tiempo,
porque me callo y me quedo quieto,
asi ordeno yo mis pensamientos.
Me gritan mi nombre cuando estoy tranquilo,
porque parece que estoy dormido,
pero me sacan de mi ensoñación,
y me pongo nervioso.
juegan a agredirme con sus prisas,
en lo unico que tengo libertad,
mi tempo mi espacio
mi tranquilidad.
no miento cuando digo ya lo haré,
porque parezca que lo dejaré de hacer,
pero será cuando yo tenga ganas.
es mi libertad.
Es entre tantos planes
cuando no encuentro el camino,
es en el frenesí social
donde estoy perdido.
pero prefiero moverme a otros pasos,
y asi no repetir los que ya están grabados,
en el asfalto.
supongo que los demás no se enteran,
no sigo sus señales de conducción,
sus señales pintadas en las carreteras,
me gusta la tierra seca,
y la tierra mojada bajo mis huellas.
me encuentro en un sistema
que no me representa con sus ventas,
sus anuncios y sus hipotecas.
por eso estoy quieto ahora,
ordenando lo que pienso,
y buscando una salida
en otra dirección.

Semifinales.

Escribo estas letras,

a base de rebuscar en mi memoria, 

haciendo un gran exfuerzo.

tirame de la lengua 

si la quieres entre tu garganta y tus labios, 

mezcla tu saliva con las notas

de algun rockandroll, 

baja la ventanilla de nuevo 

sino quieres que el asiento que compartimos, 

salga ardiendo

y el humo no te deje ver 

la gran puesta en escena.

ganas me sobran 

aunque motivos me faltan.

porque ni yo soy  el amor de tu vida, 

ni tu una romantica de cine, 

asi que pasemoslo bien, 

entre comida y comida.

Es breve nuestra historia, 

y aún más lo será cuando llegue el final. 

bonne voyage mon amour.

menos mal que te vas.

porque ni yo soy  el amor de tu vida, 

ni tu una romantica de cine,
o eso debo creer.

pero antes improvisemos un par de escenas más, 

para poder exparcer los grados 

que tenemos concentrados.

porque si me muerdes, 

saltan las alarmas,

 los cigarros al suelo, 

y se pierde a nuestros pies,
 tu ropa interior.

es mi boca mis dedos, 

quien reconoce cada centimetro, 

que hay bajo tus lunares, 

me da igual que llames la atención , 

saliendo a bailar a la calle 

bailes de salón.

nos miran desde la acera, 

una tia semidesnuda

se tira encima de un  tio con gafas de sol,

es un dia menos que nos queda 

y supongo que hay que aprovechar.

que más da, 

que la noche esté a oscuras,

las farolas parpadeen, 

las personas pasen sorprendidas al vernos, 

y empiece a oler a resaca 

y a paradas en control.

nos centramos en lo  nuestro

una coreografía perfecta

 para el tema que suena de fondo.

 Pasa el tiempo y se hace más tarde, 

recogemos cada uno algo, 

olvidando otro algo, 

ya otro dia fumarás ,

ya otro dia verás  distinto;

 en balance de blancos y tonos sepias.

Normal

Me han levantado de la cama 
tres o un mosquito bastardo 
en una noche de recuerdos y pasado
que hacen sangre, humo y algo de malestar.
una noche de dedicación en música y sonidos.
 y algo de letras que nunca leerás.
son esos recuerdos los que caen como golpes de granizos
 aquellos ratos y momentos ya perdidos
 en la más húmeda y fria de las esquinas.
Es tan difícil desenredar los problemas 
que tengo tanto contigo que sin ti.
como despejar x sin y.
como saberse solo los tres números de pi, 
hacer un esfuerzo recordar el cuarto numero, 
y perderse en la infinidad posterior
intentar inventárselo sin saber 
 donde se mete la combinación real.
intentarlo y beber, 
intentarlo y dormir.
intentar algo y correr del miedo,
esto es volver a rizar el rizo ya rizado 
y aun asi, recordar su pelo,oscuro y casi lacio.
pero después de mucho recordar es normal 
echar de menos (minimamente) unas cuantas notas sonoras,
que forman unas sílabas y a su vez palabras, 
que no salen ya ni a saludar desde la cómoda distancia
con un simple hola.
con p de putada, 
son las palabras que se han perdido, 
fusiladas ya en el paredón del pasado.
pero me han dicho que es licito y normal,
yen esto me escudo.
Es lo que tiene interrumpirte y deshacer la primavera, 
en imágenes que han perdido el color por lo antiguo 
y el sentido correcto por el tiempo trascurrido, 
ojala pudiera volver a celebrar tu 93 cumpleaños.
mirándote, sentado, a través del objetivo de mi cámara.
a unos cuantos metros de distancia, 
feliz y cerca,
tan cerca y tan feliz.


( y si esta mierda no te gusta).
buscala rima.