Tengo siete minutos para escribir,
para describir como el humo de un cigarro vuela,
exentamente igual que vuela la imaginación.
imaginación que recorre fantasías no cumplidas,
mientras en la calle se escuchan voces,
que cuentan otras historias y otras fantasias,
mientras andan a otros lugares,
mientras recorren esta calle.
Rodeado de recuerdos,
me quedan seis minutos,
entre fotografias dibujos y carteles,
de otros momentos mejores,
de relaciones pasadas.
de un calendario pegado con dias rodeados,
de algún color.
y otros dias llegaran y serán tachados,
otros recuerdos serán aglutinados,
quizás cumplidas esas fantasias,
vengan otras.
otros dibujos decoren estas paredes,
hechos mientras el humo del último cigarro,
vuela como la imaginacíón necesaria.
se acabaron mis minutos
esta noche.
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