De visita por casa.

la luz del sol la apago yo 
si quieres hacerlo a oscuras.
en una tarde cualquiera
quedar para batir records al quitarnos la ropa
y al contar las gotas de sudor;
que se deslizan de tu pelo ,por tu cara, hasta tu boca.
dejemos la ventana abierta para que corra algo de aire.
que nos viene bien una brisa fresca entre tanto esfuerzo.
si quieres la luz del cuarto la enciendo yo
para poder mirarte fijamente a tus pupilas dilatadas 
que avisan de la que se viene encima, 
con la puerta abierta para que corran los sonidos, 
calle abajo y pasillo arriba, 
sin que ningún cristal o pared les detenga,
tu nombre pronunciado por mi, 
mi nombre susurrado por ti.
que se amortiguan en el sofá, 
que será la siguiente parada en este viaje 
de esta tarde de verano, de poca brisa, 
mucha prisa y cierta excitación.

mientras andamos hacia el salón, 
la gente nos mira raro, 
la cenefa no aguanta la presión y se escapa 
tu perfil desnudo,
da igual nosotros estamos lleno de vida, 
y ellos está muertos de calor ahí fuera, 
de otro calor.
algo suena de fondo 
alguna canción olvidada en el portatil, 
mientras nuestros olores se dispersan, 
como hormigas asustadas por toda la casa, 
hasta llegar a la ducha donde la vainilla y el agua, 
calmaran nuestra sed y el último tirón.

sencillo.

que una caja tonta no amaine tus ganas de aprender, 

no vuelva tonta tu caja y tengas ganas de llenarla 

de aventuras imaginación y cultura.

que tu sentido común como si del más duro levante se tratara

te haga volver la cara y la mente a ese conjunto de ideas que venden 

como si fueran las únicas posibles.

nunca compres prensa rosa, 

para que ese color solo sea uno más de la extensa gama, 

que tienes para colorear todos tus dias grises.

y de los que te acompañan.

no busques en las novelas de amor el ideal de una historia de dos, 

tan rebuscado y superficial.

pues solo tu podrás escribir una verdadera y sencilla, 

como son las cosas realmente perfectas.

no desestimes nunca un libro porque tenga polvo encima, 

o la cubierta ya no lo cubra, 

pues te podrá salvar de muchas conversaciones ridiculas

en viajes de fatiga.

no desperdicies tu dinero en prensa económica 

y lucha contra el mercado que empapa con su capitalismo,

hasta el más perdido pueblo de nuestra geografía.

marcate unos parámetros para luego saltártelos

y disfrutar del resultado inesperado.

en fin sueña con visitar rincones sorprendentes, 

con comprar con una sonrisa el pan cada dia, 

y levantar la persiana con ganas.

sé el mejor en lo que te propongas pero sin pisar a nadie,

ayuda a levantarse al que otro si lo haya pisado,

y vete a la cama sabiendo que has hecho las cosas bien 

y sino de la mejor forma que has podido.

despiertate y besa a quien esté a tu lado.

porque cuando sea esa persona quien se despierte antes, 

y lo haga, significarás que vas por buen camino.

buenas noches.

MOR.

calle angustias.

podemos escribir a bocajarro divagaciones absurdas.
podemos buscar amigos en las distintas redes sociales.
incluso hablar con personas o personajes con los que no nos cruzamos
ni compartimos más que tres canciones,
que podemos repetir infinitamente en nuestro reproductor.
podemos hacer el amor piel con piel,
pero con una lámina de latex fria y malholiente en medio.
podemos juzgar sin previo juicio.
bebernos los mares y secar la ropa en una máquina,
teniendo el viento.
podemos recitar poemas de memoria,
y olvidar nuestro pasado,
sin previo aviso.
podemos cerrar con llave por fuera
y abrir todas las puertas desde dentro.
dejar pasar las horas
o fumárnoslas en el sofá
perder el norte sin movernos
.reirnos de la muerte,
y tomarnos en serio algunas bromas
agolpar toda la sangre en una oreja,
desangrarnos, regalarla
o que nos hierva por gilipolleces.
podemos darnos un tiempo o presionar la barra del espacio.
entretenernos con conversaciones eternas,
o saborear segundos de silencios.
podemos querer y no poder.
podríamos movilizarnos hasta cambiar el mundo,
tirar piedras a los aviones y destrozarlos,
o simplemente podríamos seguir idolatrando a un jugador de futbol,
puedo escribir esto y no publicarlo,
puedo guardarlo eternamente en borradores,
o simplemente enseñártelo.

quizás las probabilidades no sean favorables,
y no estén jamás contigo,
pero nunca dejes de intentarlo.

Calle, Bordador Rodriguez Ojeda

Que tus braguitas se secan al sol,
al  mismo sol que me empapa de calor al caminar,
por estas calles de titulos en poemas.
que tus tangas ondean colgados en el tendedero
y son las banderas de mi única nación,
pido que tus ciegos siempre caminen en la misma dirección,
hacia mi casa, mi cama, mi habitación, mi boca.
Que tus pelos se enreden por la mañana a fuerza de polvos nocturnos.
cada enredo sea una traducción de un éxtasis.
y cada desenredo una sonrisa embobada.
Que la ducha nos depure el alma y la peor de las resacas.
que no tengamos despedidas de adios y sean siempre de hasta mañana,
dejemos los términos comunes a parte e inventemos algo nuevo,
sin juicios previos ni examenes médicos.
Que son tus vestidos que no he visto los unicos que imagino levantados,
por culpa del viento caprichoso 
 o mejor aún, pueda entonar el  mea culpa.
que aceptemos los errores graves entre bocaos suaves,
y si nos complicamos la vida busquemos soluciones simples.

en definitiva sigo caminando y pensando...

algo más que recuerdos.

Con el gesto de los que nunca ganan, 
se pasea por el barrio.
a un paso ni ligero ni rápido, 
mata las horas fumando colillas del suelo, 
sentado en la plaza o simplemente durmiendo.
a veces se acuerda de su nombre 
y desesperado lo grita a los cuatro vientos, 
para que si alguien lo conoce 
le arranque de esta mala vida,
se le pasa al rato, 
mientras cuenta los años que lleva en el barrio, 
y de nuevo cambia su mirada,
de la desesperación al pasado.


se tranquiliza el pulso a base de vino del malo, 
y cuando encuentra algo de pasta, 
sea suya o "mangada"
en sus bolsillos, 
se rompe las venas al ritmo que marca, 
el galope del caballo.


hace años que lleva la misma camisa de cuadros, 
no recuerda si la robó o fue un regalo, 
los zapatos son nuevos 
algún caprichoso los tiró al comprarse otros.


En el pumarejo los vecinos le saludan, 
a veces con asco en la mirada o con frialdad impasible,
se conoce a todo aquel que lleva más de veinte por aqui,
algunos le llaman tito, otros juan Antonio, otros nada.
nadie sabe cual es su nombre real, 
es una sombra que vaga desde que recuerdo estas calles, 
cuando había bancos en la plaza, 
o la churrería existía en San Luis, 
la alameda tenía álamos, 
en el mariano trabajaba mariano, 
y el umbrete olía por dentro a hachís.
el medico estaba donde antes, 
y todos los vecinos nos encontrábamos allí, 
politoxicómanos, de bien o simplemente currantes.




mucho antes de que la macarena fuera un barrio progre, 
el tito ya andaba con su pena y sus drogas por aqui, 
antes de que la suerte guiñara a los propietarios de las casas abandonadas,
el tito ya tenia la mala suerte a cuestas, 
y compartía bancos con perros sucios, 
y ahora que todo ha cambiado, 
todavía sigue vagando por estas calles que me recuerdan, 
a un partido de fútbol entre los hijos de los traficantes, 
los nuevos progres que acababan de llegar, 
y los que ya estábamos, 
en una plaza que olia  a meado,chucherías y cerveza cruzcampo.
con la sombra de algunos como ÉL alrededor, 
que te sonreian con aires tristes,
con un porro en la mano, 
y una litro en la otra 
cuando les decias: 
" eh tú pasame el balón".

Por-nombres.

Somos capaces de echarnos de menos 
justamente al despedirnos, 

Sólo tú puedes hacer que me calle
cuando abro la boca para decir algo.
Yo y tú seguimos paseando sin decir una palabra,
y pudiendonos comunicarnos,
nos acomodamos como en casa en bares ajenos.
tu y yo nos provocamos en cualquier momento,
da igual quien ande cerca o mire desde lejos.
tu y yo nos reímos de nuestras peleas, 
necesarias solo para reconciliarnos.
yo y tú jugamos con  nuestras cervezas, 
mientras pensamos en una cama para dos.
tú y yo nos volvemos entre risas y olor a  alcohol, 
sin definir el camino andamos, nos llevamos.
nosotros nos pegamos a besos y nos queremos a porrazos.
destilamos el alcohol en sangre 
para convertirlo en sudor de los dos mezclados,
de una forma antigua;  
piel con piel como hicieron los primeros humanos, 
yo y tú manchamos de besos cada rincón 
de nuestro insano juicio.
mordiéndonos de forma precisa, 
y a veces con violencia, 
cada segundo compartido,
de esta incierta vida.


yo no se que pasará mañana,
pués no está escrito,
pero sé que me llamarás temprano
para empezar a adivinarlo.