sin colores.

me he comido el pan de arriba,
lo demás lo dejé tirado en la habitación
que coraje no verte de nuevo para expresar mi pensativa,
que mal no poderte ver y comerte.
que vomitiva es la vida, más fácil es beber y no pensar
que más da sino sabemos ni comer a las horas de madrugar.
comerte.

DomiGNo.

Todo lo que tengo que hacer es encontrarte,
buscarte poco a poco en todos los lugares.
y marcarlos en un mapa caótico.
Mientras tanto pierdo el tiempo,
trabajando, leyendo, escribiendo.
mientras hago cosas que no es lo que debo.
Malgasto el tiempo mientras duermo,
y mientras pienso que;
quizás no existas y fue un invento.
pero de todas maneras te sigo buscando,
porque una vez creí verte.
nitidamente y sin tiempo.
Y pienso que soy un kamikaze,
y un esquizofrenico  farsante,
porque lo único que quiero es verte.
cada dia cuando amanece y me calzo mis zapatos,
y cuando me descalzo para soñar algo,
que no me interesa,
porque podría estar buscandote.

Madrid.

Quise convertirme en tu sur
para que siempre me buscaras,
pero una niebla de kilometros
invadió el espacio que habia entre los dos.
te fuiste a madrid
y me dejaste sentao en los adoquines
de una de estas calles.
esperando tu llegada,
que nunca llegó.
me confundiste con otras caras,
y otras manos.
y yo te pinté y te escribí.
desde entonces las musas no vienen,
y no me caben más poemas tristes,
en la memoria,
ni grises en la ropa.

Quise convencerte de que me ayudaras.
pero rehiciste tu vida,
y definiste la mia.
y ahora de vez en cuando me acuerdo de ti,
de tus gestos y no de tu voz.
fui a madrid muchas veces,
y nunca quise verte.
aunque quise verte.
Ahora ya no subo al norte.
porque los extremos no pueden tocarse.

calle; caye.

puedo convencerte de ideas dispares,

como que la tierra es cuadrada, 

y la última de las fronteras es un colchón, 

alto con caida libre, 

eso mismo nos vale.

las brujulas siempre están locas, 

y las locas son despistás que no 

saben a donde van.

el norte no es el norte,

se perdió hace mucho.

nadie sabe donde.

las calles son tímidas, 

por eso siempre hay alguna apagada, 

donde las balas perdidas se reúnen,

a intercambiarse victimas, 

a gusto del hierro y del cobre.

las cabinas son esquinas más allá de las propias esquinas.

donde las avenidas terminan, 

y las aceras, que decir de las gacelas.

los colores no existen son reflejos de reflejos, 

de colores que son grises.

y las lagrimas vertidas a ¿donde?.

coge aire, contaminao.

que los lunes son la saga mala del domingo, 

y nose que hacer contigo mismo.

disparame a quemarropa, 

mientras estamos en ritmo.

dentro de los cajones existen registros, 

de objetos perdidos, 

que lo mismo te sale un lagarto 

como una cinta de grandes exitos del 

noventaicinco.

bomba, atómica, 

mayor exito en fuegos de artificio, 

cada vez que cruces una sonrisa, 

con tu lengua, 

crea lo mismo.

nada.

Antes de llegar nosotros todo esto era la nada y en ella había millones y millones de astros, que todavía están, existia un puto cielo azul tan intenso que no se podría ni mirar como ahora el sol. 
pero llegamos nosotros y desde entonces la nada no existe, y hay más gilipollas que estrellas en este planeta.
 no viví los primeros aburrimientos del hombre en la tierra pero me los imagino como dos tios tirados en el suelo, aburridos de cazar, bien alimentados, aburridos de inventar cosas, y aburridos unos de otros, hablando sobre nada; y ahora que hacemos? y la jodieron con la puta pregunta.

y desde entonces hasta estos dias, donde si he vivido como nos cargamos desde el pinar de al lado de casa, 
hasta la estratosfera que esta de moda ahora, el puto cielo azul que ahora es gris, un color alegre, y hasta el espacio lleno de chatarra deambulante que para nuestra suerte puede caernos encima.

Realmente me pregunto donde lleva esto de escribir y quejarme, si yo seguramente habré pagado sin saberlo eso si, alguna maquina volante de esas llena de aluminio y cobre y tantas otras aleaciones que ahora la gente recoje para vender, pero es tan malo el aburrimiento como nuestra influencia en todo lo que vemos y tocamos, tanto animal o material, para más inri los mismo que se preguntaron aquello, inventaron el capitalismo, la hoja tintada que llaman billetes y que al parecer tambien se compra y se vende. y esos mismos señores que tanto valoran estos folios verdes, cuadno están agobiados por algo, se evaden
y se evaden de una sola forma, escuchando musica algo tan imaterial y que no se compra como la música, y disfrutando de unas vacaciones en el mar o la montaña, donde luego tiran sus basuras intelesterales.

ya os digo más capullos que estrellas.

1.

simetria imperfecta-

in.

Jugar con fuego
no es morir quemado,
es vivir ardiendo.
ser el dios y demonio
de tu propio infero.

panorama.

No me eches de menos que los recuerdos son veneno, 

no me quieras más por la distancia, 

que son  kilómetros 

y no se van a convertir en metros, 

ni en centímetros ni a su vez en besos.
no te pongas caliente aunque llegue el invierno,

mejor los calcetines de lana,

hasta pasado enero.

calzate tus botas nuevas 

y hazlas zapatos viejos, 

de tanto andar y descubrir 

universos paralelos.

y no pienses en futuros venideros, 

que no habrá ningún alto el fuego, 

ni batalla de trinchera.

aunque volvieras.

No te amargues los días por mi

que yo ya tengo mi propio porvenir,

no me cuentes tus problemas

porque no puedo solucionarlos, 

desde aqui.

no te aferres a un recuerdo, 

que se está conviertiendo en fantasia, 

que ya la vida es dura, 

como para soñar dia tras dia,

deja atrás tus fotogramas.

que un dia compartimos.

otra vez.

midnight city

Casi todos los escritores creen que están haciendo una obra excepcional, 
eso es normal. ser tonto es normal.
entonces yo salía de la cama, buscaba un pedazo de papel y empezaba, 
a escribir otra vez.

C.Bukowski.

z

despiértate ahora que todos están durmiendo, 
y dime tus dos apellidos, 
antes de empezar a comernos, 
mírame fijamente con esa mirada,
 que traspasa
desde tu extremo, 
de este sofá rojo.
sonríe como llevas toda la noche haciendo, 
una sonrisa amplia sin recelo.
tu boca se antoja pero esta lejos, 
entre frases insonoras, 
estamos yendo directos al averno.
se que mientras tu ardas,
yo me quemo.
mueve los cojines y la manta.
acércate que hasta las doce, 
la noche, la mañana y los silencios, 
van a ser nuestros.

emeoerre.
-sin sueños.-