como que la tierra es cuadrada,
y la última de las fronteras es un colchón,
alto con caida libre,
eso mismo nos vale.
las brujulas siempre están locas,
y las locas son despistás que no
saben a donde van.
el norte no es el norte,
se perdió hace mucho.
nadie sabe donde.
las calles son tímidas,
por eso siempre hay alguna apagada,
donde las balas perdidas se reúnen,
a intercambiarse victimas,
a gusto del hierro y del cobre.
las cabinas son esquinas más allá de las propias esquinas.
donde las avenidas terminan,
y las aceras, que decir de las gacelas.
los colores no existen son reflejos de reflejos,
de colores que son grises.
y las lagrimas vertidas a ¿donde?.
coge aire, contaminao.
que los lunes son la saga mala del domingo,
y nose que hacer contigo mismo.
disparame a quemarropa,
mientras estamos en ritmo.
dentro de los cajones existen registros,
de objetos perdidos,
que lo mismo te sale un lagarto
como una cinta de grandes exitos del
noventaicinco.
bomba, atómica,
mayor exito en fuegos de artificio,
cada vez que cruces una sonrisa,
con tu lengua,
crea lo mismo.
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